Scout Life Fiction Kungen av Mazy May

Lyssna på den här historien:

Skönlitteratur av Jack London
Illustrationer av C.F. Payne

Walt Masters är inte en så stor pojke, men det finns manlighet i hans smink, och han själv, även om han inte vet så mycket som de flesta pojkar vet, vet mycket som andra pojkar inte vet.

Han har aldrig sett ett tåg av bilar eller en hiss under sitt liv, och för den delen har han aldrig en gång sett på ett majsfält, en plog, en ko eller ens en kyckling. Han har aldrig haft några skor på fötterna, inte heller gått på picknick eller fest eller pratat med en tjej. Men han har sett solen vid midnatt, sett isen på en av de mäktigaste floderna och spelat under norrskenet, det enda vita barnet i tusentals kvadratkilometer frusen vildmark.

Walt har gått alla 14 år av sitt liv i solbrända, älgskinnande mockasiner, och han kan gå till de indiska lägren och 'prata stort' med männen och handla kalik och pärlor med dem för deras dyrbara pälsar. Han kan göra bröd utan bakpulver, jäst eller humle, skjuta en älg på 300 meter och köra de vilda varghundarna 50 mil om dagen på den fullpackade leden.

Sist av allt har han ett gott hjärta och är inte rädd för mörkret och ensamheten, för människan eller odjuret eller saken. Hans far är en bra man, stark och modig, och Walt växer upp som han.

Walt föddes tusen mil eller så längre ner i Yukon, i en handelsplats under vallarna.

Efter att hans mamma dog kom hans far och han uppför floden, steg för steg, från läger till läger, tills nu är de bosatta på Mazy May Creek i Klondikes guldland. Förra året hade de och flera andra tillbringat mycket slit och tid på Mazy May och utstå stora svårigheter; bäcken började i sin tur precis visa upp sin rikedom och belöna dem för deras tunga arbete. Men med nyheten om deras upptäckter började konstiga män komma och gå igenom de korta dagarna och de långa nätterna, och många orättvisa saker gjorde de mot de män som hade arbetat så länge på bäcken.

Si Hartman hade gått på en älgjakt för att återvända och hitta nya insatser drivna och hans påstående hoppade. George Lukens och hans bror hade förlorat sina anspråk på liknande sätt efter att ha försenat för länge på vägen till Dawson för att spela in dem. Kort sagt, det var den gamla historien, och ett stort antal av de allvarliga, flitiga prospektorerna hade lidit liknande förluster.

Men Walt Masters pappa hade registrerat sitt krav i början, så Walt hade inget att frukta nu när hans far hade gått en kort resa upp till White River och letade efter kvarts. Walt kunde väl stanna själv i stugan, laga sina tre måltider om dagen och ta hand om saker. Inte bara såg han efter sin fars påstående, utan han hade gått med på att hålla ett öga på den angränsande en av Loren Hall, som hade börjat för Dawson att spela in den.

Loren Hall var en gammal man och han hade inga hundar, så han var tvungen att resa mycket långsamt.

Efter att han varit borta någon tid kom det upp floden att han hade brutit genom isen vid Rosebud Creek och frusit fötterna så illa att han inte kunde resa på ett par veckor. Då fick Walt Masters nyheter om att gamla Loren var nästan okej igen och snart skulle gå vidare för Dawson så fort en försvagad man kunde.

Walt var dock orolig; påståendet skulle kunna hoppas när som helst på grund av denna försening, och en ny stormning hade börjat på Mazy May. Han tyckte inte om nykomlingarnas utseende, och en dag, när fem av dem kom förbi med sprickhundlag och de lättaste campingkläderna, kunde han se att de var beredda att ta fart och beslutade att hålla ett öga på dem. Så han låste in stugan och följde efter dem, samtidigt som han var noga med att förbli dold.

Han hade inte tittat på dem så länge innan han var säker på att de var professionella stämplare, som var benägna att hoppa över alla påståenden i sikte. Walt kröp längs snön vid bäckens kant och såg dem byta många insatser, förstöra gamla och sätta upp nya.

På eftermiddagen, med Walt alltid bakom sig, kom de tillbaka nerför bäcken, slog ut sina hundar och gick in i lägret inom två påståenden om sin stuga. När han såg dem göra förberedelser för att laga mat skyndade han hem för att få något att äta själv och skyndade sig sedan tillbaka. Han kröp så nära att han kunde höra dem prata och genom att skjuta underborsten åt sidan kunde han få enstaka glimtar av dem. De hade slutat äta och rökte runt elden.

”Bäcken är okej, pojkar,” sa en stor, svartskäggig man, uppenbarligen ledaren, “och jag tror att det bästa vi kan göra är att dra ut ikväll. Hundarna kan följa spåret; dessutom kommer det att bli månsken. Vad säger du?'

'Men det kommer att bli djärvt kallt', invände en av partiet. 'Det är 40 under noll nu.'

'Är du säker, kan du inte hålla dig varm genom att hoppa från slädarna och' springa efter hundarna? ' ropade en irländare. 'En' vem skulle inte? Bäcken är lika rik som en mynt i USA! Tro, det är en elendig chanst att få en run fer yer pengar! Om du inte springer, är det inte att du inte får pengarna alls. ”

'Det är det,' sade ledaren. ”Om vi ​​kan komma till Dawson och spela in är vi rika män; och det finns ingen berättelse vem som har smygt med i våra spår, tittat på oss och kanske nu larmat. Saken för oss att göra är att vila hundarna lite och sedan slå spåret så hårt vi kan. Vad säger du?'

Uppenbarligen hade männen kommit överens med sin ledare, för Walt Masters kunde inte höra annat än skramlan av tennskålen som tvättades.

När han tittade försiktigt ut såg han ledaren studera ett papper. Walt visste vad det var med en överblick - en lista över alla oinspelade anspråk på Mazy May. Vilken man som helst kunde få dessa listor genom att ansöka till guldkommissionären på Dawson.

”Trettiotvå,” sade ledaren och lyfte ansiktet mot männen. ”Trettiotvå spelas inte in och det här är 33. Kom igen; låt oss titta på det. Jag såg att någon hade arbetat med det när vi kom upp i morse. ”

Tre av männen följde med honom och lämnade en kvar i lägret. Walt kröp försiktigt efter dem tills de kom till Loren Halls axel. En av männen gick ner och byggde en eld på botten för att tina ut det frusna gruset, medan de andra byggde en annan eld på dumpningen och smälte vatten i ett par guldpannor. Detta hällde de i en duk som sträcktes mellan två stockar, som Loren Hall använde för att tvätta sitt guld.

På kort tid skickades ett par hinkar smuts upp av mannen i skaftet, och Walt kunde se de andra grupperade oroligt om sin ledare när han tvättade den. När detta var klart stirrade de på den breda strimman av svart sand och gula guldkorn på botten av pannan, och en av dem kallade upphetsad efter att mannen som hade stannat kvar i lägret skulle komma. Loren Hall hade gjort det rikt och hans anspråk registrerades ännu inte. Det var tydligt att de skulle hoppa över det.

Walt låg i snön och tänkte snabbt.

Han var bara en pojke, men inför den hotade orättvisan mot den gamla lama Loren Hall kände han att han måste göra något. Han väntade och såg, med sinnet i smink, tills han såg männen börja kvadrera nya insatser. Sedan kröp han bort till hörseln och bröt sig in i en löpning till stämplarnas läger. Walts far hade tagit sina egna hundar med sig efter prospektering, och pojken visste hur omöjligt det var för honom att åka de 70 milen till Dawson utan hjälp av hundar.

När han fick lägret plockade han ut, med ett erfaret öga, den lättast springande släden och började utnyttja stämplarnas hundar. Det fanns tre lag på sex vardera, och bland dessa valde han tio av de bästa. Han insåg hur nödvändigt det var att ha en bra huvudhund och strävade efter att upptäcka en ledare bland dem. men han hade lite tid att göra det, för han kunde höra de återvändande människornas röster. När laget var i form och allt färdigt kom reklamhopparna i sikte på en öppen plats, inte mer än hundra meter från leden, som rann nerför bäcken. De ropade till Walt, men i stället för att lyssna på dem tog han upp en av de päls sovande kläderna, som låg löst i snön och hoppade på släden.

'Gröt! Hej! Mush på! ” ropade han till djuren och knäppte den vassa piskan bland dem.

Hundarna sprang mot okremmarna och släden ryckte i gång så plötsligt att han nästan kastade bort honom. Sedan böjde den sig in i bäcken, med en farlig riktning mot en löpare. Han var nästan andfådd av spänning, när den äntligen rättades med en bundet och sprang fram igen. Bäckbanken var hög och han kunde inte se männen, även om han hörde deras rop och visste att de sprang för att avskära honom. Han vågade inte tänka på vad som skulle hända om de skulle fånga honom; han klamrade sig bara på släden, hans hjärta slog vildt och såg bankens snökant ovanför sig.

Förstora

Plötsligt kom över den här snökanten den flygande kroppen av irländaren, som hade hoppat rakt mot släden i ett desperat försök att fånga den; men han var ett ögonblick för sent.

Slående längst bak på den kastades han från fötterna, bakåt, i snön. Men med kattens snabbhet hade han tagit fast slädens ände med ena handen, vänt sig och släpade på bröstet, svurit på pojken och hotat alla slags hemska saker om han inte stoppade hundarna ; men Walt knäckte honom kraftigt över knogarna med hundpiskens rumpa tills han släppte taget.

Det var åtta mil från Walts anspråk på Yukon - åtta mycket krokiga mil, för bäcken lindade fram och tillbaka som en orm, 'knyter knutar i sig' som George Lukens sa. Och eftersom det var så krokigt kunde hundarna inte få upp sin bästa hastighet, medan släden markerade tungt på sin sida mot kurvorna, nu till höger, nu till vänster.

Resenärer som hade kommit upp och ner i Mazy May till fots, med förpackningar på ryggen, hade avböjt att gå runt alla böjningar och hade istället gjort genvägar över de smala halsarna på bäckbotten.

Två av hans förföljare hade gått tillbaka för att utnyttja de återstående hundarna, men de andra utnyttjade dessa genvägar, löpande till fots, och innan han visste ordet hade de nästan tagit honom.

'Stanna!' de grät efter honom. 'Stanna, annars skjuter vi!'

Men Walt skrek bara hårdare mot hundarna och rusade runt böjningen med ett par revolverkulor som sjöng efter honom. Vid nästa böj hade de dragit sig ännu närmare och kulorna slog obehagligt nära honom; men vid denna tidpunkt rätte Mazy May ut en halv mil när kråken flyger. Här sträckte sig hundarna ut i sin långa vargsvinga, och stämplarna lindade snabbt, saktade ner och väntade på att deras egen släde skulle komma upp.

Walt tittade över axeln och resonerade att de inte hade gett upp jakten för gott och att de snart skulle följa honom igen. Så han lindade pälsdräkten om sig för att stänga ut den sveda luften och låg platt på den tomma släden och uppmuntrade hundarna, som han väl visste hur.

Till sist vridade han sig plötsligt mellan två flodöar och träffade den mäktiga Yukon som svepte stort norrut. Han kunde inte se från bank till bank, och i den snabbt fallande skymningen väckte det ett stort vitt hav av frusen stillhet. Det hördes inget ljud, räddade hundarnas andning och stålskodspannens slit.

Ingen snö hade fallit på flera veckor och trafiken hade packat huvudflodsleden tills den var hård och glasig som bländande is. Över detta flög släden med, och hundarna höll spåret ganska bra, även om Walt snabbt upptäckte att han hade gjort ett misstag när han valde ledaren. När de körde i en enda fil, utan tyglar, var han tvungen att vägleda dem med sin röst, och det var uppenbart att huvudhunden aldrig hade lärt sig innebörden av 'gee' och 'haw.' Han kramade insidan av kurvorna för nära, tvingade ofta sina kamrater bakom sig in i den mjuka snön, medan han flera gånger så kantade släden.

Förstora

Det var ingen vind, men hastigheten med vilken han reste skapade en bitter sprängning, och med termometern ner till 40 nedan, denna bit genom päls och kött till själva benen.

Medveten om att om han stannade ständigt på släden skulle han frysa ihjäl, förkortade Walt en av surrträngarna, och när han kände sig kyld, grep han tag i den, hoppade av och sprang bakom tills värmen återställdes. Sedan klättrade han på och vilade tills processen måste upprepas.

När han såg tillbaka kunde han se släden på sina förföljare, dras av åtta hundar, stiga och falla över isbrummorna som en båt i en sjöväg. Irländaren och den svarta skäggiga ledaren var med och växlade i löpning och ridning.

Natten föll och i den svarta delen av den första timmen slog Walt desperat med sina hundar. På grund av den dåliga blyhunden flundrade de ständigt utanför misshandlad spår in i den mjuka snön, och släden åkte lika ofta på sin sida eller topp som på rätt sätt. Detta arbete och belastning försökte hans styrka mycket. Om han inte hade haft så bråttom kunde han ha undvikit mycket av det, men han fruktade att stämplarna skulle krypa upp i mörkret och komma över honom. Men han kunde höra dem skrika till sina hundar och kände från ljudet att de kom upp mycket långsamt.

När månen steg var han på Sixty Mile och Dawson var bara 50 miles bort. Han var nästan utmattad och andades lättnad när han klättrade upp på släden igen. När han såg tillbaka såg han att hans fiender hade krypt upp inom 400 meter. Vid detta utrymme förblev de, en svart fläck av rörelse på det vita flodbröstet. Sträva som de skulle, de kunde inte förkorta avståndet och sträva som han skulle, han kunde inte öka det.

Walt hade nu upptäckt den rätta blyhunden, och han visste att han lätt kunde springa ifrån dem om han bara kunde byta den dåliga ledaren till det goda. Men detta var omöjligt, för ett ögonblicks försening, med den hastighet de körde, skulle föra männen bakom honom.

När han var utanför Rosebud Creek, precis som han toppade en stigning, berättade en pistol och en kula på isen bredvid honom att de den här gången sköt på honom med ett gevär.

Och från och med då, när han rensade toppen av varje isstopp, sträckte han sig platt på den springande släden tills gevärskottet bakifrån varnade honom för att han var säker tills nästa isstopp uppnåddes.

Nu är det väldigt svårt att ligga på en rörlig släde, hoppa och kasta och gäspa som en båt framför vinden, och att skjuta genom vinden och att skjuta genom det bedrägliga månskenet på ett objekt 400 meter bort på en annan rörlig släde som utför lika vilda upptåg. Så det är inte att undra över att den svartskäggade ledaren inte slog honom.

Efter flera timmar av detta, under vilket kanske ett antal kulor hade slagit omkring honom, började deras ammunition att ge ut och deras eld släckte. De tog större försiktighet och sköt på honom vid de mest gynnsamma möjligheterna. Han lämnade dem också, avståndet ökade långsamt till 600 meter.

Walt Masters mötte sin första olycka på toppen av en stor sylt utanför Indian River. En kula sjöng förbi hans öron och slog den dåliga ledaren.

Den stackars bruten störtade i en hög med resten av laget ovanpå sig.

Som en blixt var Walt av ledaren. Han klippte spåren med sin jaktkniv och drog det döende djuret åt sidan och rätade ut laget.

Han tittade tillbaka. Den andra släden kom upp som ett snabbtåg. Med hälften av hundarna fortfarande över sina spår, ropade han: 'Mush on!' och hoppade på släden precis som förföljarna slog sig om honom.

Irländaren förberedde sig på att springa för honom - de var så säkra på att de hade honom att de inte skjöt - när Walt vände sig hårt mot dem med sin piska.

Förstora

Han slog mot deras ansikten, och eftersom män måste rädda ansikten med händerna, fanns det ingen skjutning just då. Innan de kunde återhämta sig från det heta regnregnet, sträckte Walt sig ut från sin släde, tog sin hjulhund vid frambenen mitt på våren och kastade honom tungt. Detta förde hela laget i en snarr, kapslade släden och trasslade sina fiender upp vackert.

Bort Walt flög, löparna på hans släde skrek ganska när de gränsade över den frysta ytan. Och det som verkade som en olycka visade sig vara en förklädd välsignelse. Den rätta blyhunden var nu i förgrunden, och han sträckte sig lågt och gnällde av glädje när han ryckte sina kamrater med sig.

När han nådde Ainslie's Creek, 17 mil från Dawson, hade Walt lämnat sina förföljare, en liten fläck, långt efter.

På Monte Cristo Island kunde han inte längre se dem. Och vid Swede Creek, precis som dagsljuset försilvrade tallarna, sprang han fylligt in i gamla Loren Halls läger.

Nästan så snabbt som det krävs för att berätta det, hade Loren rullat upp sina sovpälsar och hade gått med Walt på släden. De tillät hundarna att resa långsammare, eftersom det inte fanns några tecken på jakten bak, och precis som de drog upp vid guldkommissionärens kontor i Dawson, somnade han, som hade hållit ögonen öppna till sist.

Och på grund av vad Walt Masters gjorde den här natten har männen i Yukon blivit stolta över honom och talar om honom nu som kungen av Mazy May.